Un topi nouveau-né face aux guépards

Je me souviens du silence. Celui qui précède les drames, tendu, presque palpable. Assise dans le 4x4, à côté de mon guide, je regardais une femelle topi mettre bas, à quelques mètres de nous. C’était fragile, intime, presque sacré.
Puis, derrière un buisson, trois silhouettes furtives. Trois guépards, immobiles, concentrés. Ils attendaient.
Et soudain, le moment que je redoutais : le petit topi est né. Pas encore debout, encore glissant de vie. En un éclair, les guépards se sont jetés sur lui. Je n’ai pas eu le temps de respirer. 
L’envie de hurler, de courir, de faire quelque chose. Et en même temps, cette conscience brutale : je n’étais qu’une témoin. Ici, on ne sauve pas. On regarde. On accepte.
Mais ce que je n’oublierai jamais, ce sont les yeux de la mère. Elle n’a pas bougé. Elle a tout vu. Il y avait dans son regard quelque chose de brisé, d’insondable.
​Ce jour-là, j’ai compris que la nature pouvait être à la fois magnifique et insupportable. Et que certaines scènes restent en nous, pour toujours.